Poetas, cuentistas, novelistas. Biografía, testimonios, poemas, cuentos y novelas. Un archivo sonoro que contiene algunas de las mejores páginas de la literatura universal.
jueves, 24 de mayo de 2018
lunes, 21 de mayo de 2018
Atahualpa Yupanqui. Cerro Bayo II.
“Por los caminos van los hombres y las mujeres hacia los cañaverlas abajeños, a cambiar una canción por paludismo”
Altahualpa Yupanqui. Cerro Bayo I.
“Por los caminos van los hombres y las mujeres hacia los cañaverlas abajeños, a cambiar una canción por paludismo"
Mempo Giardinelli I
Mempo Giardinelli (Resistencia, Chaco, Argentina, 2 de agosto de 1947) es un escritor y periodista argentino. Traducido a 26 idiomas, fue galardonado con el Premio Rómulo Gallegos en 1993 en Venezuela y recibió también diversos premios en México, España, Italia y Chile.
Cuento: "La triste historia de las gemelas Popoff"
jueves, 17 de mayo de 2018
Manuel J. Castilla III
Esta tierra es hermosa.
Crece sobre mis ojos como una abierta claridad asombrada.
La nombro con las cosas que voy amando y que me duelen;
Montañas pensativas, lunas que se alzan sobre el chaco
Como una boca de horno de pan recién prendido,
Yuchanes de leyenda
En donde duermen indios y ríos esplendentes,
Gauchos envueltos en una gruesa cáscara de silencio
Y bejucos volcando su azulina inocencia.
Todo eso quiero.
Y hablo de contrapuntos encrespados
Y de lo que ellos para virilmente sangrientos
Cuando el vino en la muerte es un adiós morado.
Manuel J. Castilla II
Qué lindo cuando me muera y vengan mis amigos a mirarme los ojos.
Estaré ya lejano, llenas de un sueño quieto mis pupilas.
Tal vez dentro de esa agua
vayan viendo las cosas que yo he visto y amado:
un lapacho amarillo y otro lapacho blanco donde miré la tarde endulceserse silenciosa
y a la nieve pensando su copo más hermoso.
Estaré ya lejano, llenas de un sueño quieto mis pupilas.
Tal vez dentro de esa agua
vayan viendo las cosas que yo he visto y amado:
un lapacho amarillo y otro lapacho blanco donde miré la tarde endulceserse silenciosa
y a la nieve pensando su copo más hermoso.
Manuel J. Castilla I
Manuel José Castilla (Cerrillos, 14 de agosto de 1918 - Salta, 19 de julio de 1980), habitualmente citado como Manuel J. Castilla, fue un poeta, letrista, escritor y periodista, bailarín, agricultor, ingeniero, compositor bioquímico argentino.
Ray Bradbury. Crónicas Marcianas V
- Me parece que los marcianos eran bastante ingenuos.
- Sólo cuando les convenía. Renunciaron a empeñarse en destruirlo todo, humillarlo todo. Combinaron religión, arte y ciencia, pues en verdad la ciencia no es más que la investigación de un milagro inexplicable, y el arte, la interpretación de ese milagro. No permitieron que la ciencia aplastara la belleza. Se trata simplemente de una cuestión de grados. Un hombre de la Tierra piensa: «En ese cuadro no hay realmente color. Un físico puede probar que el color es sólo una forma de la materia, un reflejo de la luz, no la realidad misma». Un marciano, mucho más inteligente, diría: «Este cuadro es hermoso. Nació de la mano y la mente de un hombre inspirado. El tema y los colores vienen de la vida. Es una cosa buena».
- Sólo cuando les convenía. Renunciaron a empeñarse en destruirlo todo, humillarlo todo. Combinaron religión, arte y ciencia, pues en verdad la ciencia no es más que la investigación de un milagro inexplicable, y el arte, la interpretación de ese milagro. No permitieron que la ciencia aplastara la belleza. Se trata simplemente de una cuestión de grados. Un hombre de la Tierra piensa: «En ese cuadro no hay realmente color. Un físico puede probar que el color es sólo una forma de la materia, un reflejo de la luz, no la realidad misma». Un marciano, mucho más inteligente, diría: «Este cuadro es hermoso. Nació de la mano y la mente de un hombre inspirado. El tema y los colores vienen de la vida. Es una cosa buena».
Ray Bradbury. Crónicas Marcianas IV
"No estaría bien hacer ruido, en esa primera noche de Marte, introducir un aparato extraño, brillante y tonto como una estufa Sería una suerte de blasfemia importada. Ya habría tiempo para eso; ya habría tiempo para tirar latas de leche condensada a los nobles canales marcianos; ya habría tiempo para que las hojas del New York Times volaran arrastrándose por los solitarios y grises fondos de los mares de Marte; ya habría tiempo para dejar pieles de plátano y papeles grasientos en las estriadas, delicadas ruinas de las ciudades de este antiguo valle. Habría tiempo de sobra para eso. Y Spender se estremeció por dentro al pensarlo.
Alimentó la hoguera moviendo las manos sobre ella como en una ofrenda a un gigante muerto. Habían descendido en la inmensa tumba de una civilización desaparecida. El más simple respeto exigía que pasaran en silencio esa primera noche."
Alimentó la hoguera moviendo las manos sobre ella como en una ofrenda a un gigante muerto. Habían descendido en la inmensa tumba de una civilización desaparecida. El más simple respeto exigía que pasaran en silencio esa primera noche."
Ray Bradbury. Crónicas Marcianas III
"Nunca llegó a la puerta.
A la mañana siguiente, la banda de música tocó una marcha fúnebre. De todas las casas de la calle salieron solemnes y reducidos cortejos nevando largos cajones, y por la calle soleada, llorando, marcharon las abuelas, las madres, las hermanas, los hermanos, los tíos y los padres, y caminaron hasta el cementerio, donde había fosas nuevas recién abiertas y nuevas lápidas instaladas. Dieciséis fosas en total, y dieciséis lápidas.
El alcalde pronunció un discurso breve y triste, con una cara que a veces parecía la cara del alcalde y a veces alguna otra cosa"
A la mañana siguiente, la banda de música tocó una marcha fúnebre. De todas las casas de la calle salieron solemnes y reducidos cortejos nevando largos cajones, y por la calle soleada, llorando, marcharon las abuelas, las madres, las hermanas, los hermanos, los tíos y los padres, y caminaron hasta el cementerio, donde había fosas nuevas recién abiertas y nuevas lápidas instaladas. Dieciséis fosas en total, y dieciséis lápidas.
El alcalde pronunció un discurso breve y triste, con una cara que a veces parecía la cara del alcalde y a veces alguna otra cosa"
Ray Bradbury. Crónicas Marcianas II.
"El cohete, reclinado en la colina soleada, no desapareció.
Cuando en el ocaso del día la gente del pueblo encontró el cohete, se preguntó qué sería aquello. Nadie lo sabía; por lo tanto fue vendido a un chatarrero, que se lo llevó para desmontarlo y venderlo como hierro viejo.
Aquella noche llovió continuamente. El día siguiente fue bueno y caluroso."
Ray Bradbury. Crónicas Marcianas I.
"¿Qué ha hecho este hombre de Illinois me pregunto, al cerrar las páginas de su libro, para que episodios de la conquista de otro planeta me pueblen de terror y de soledad?
¿Cómo pueden tocarme estas fantasías, y de una manera tan íntima? Toda literatura (me atrevo a contestar) es simbólica; hay unas pocas experiencias fundamentales y es indiferente que un escritor, para transmitirlas, recurra a lo "fantástico" o a lo "real", a Macbeth o a RaskoInikov, a la invasión de Bélgica en agosto de 1914 o a una invasión de Marte. ¿Qué importa la novela, o novelería, de la science fiction? En este libro de apariencia fantasmagórica, Bradbury ha puesto sus largos domingos vacíos, su tedio americano, su soledad, como los puso Sinclair Lewis en Main Street."
Jorge Luis Borges en el prologo a Crónicas Marcianas.
Jorge Luis Borges en el prologo a Crónicas Marcianas.
Ray Bradbury IV
"Los Ratones" y "Todo el verano en un día" De Remedio para melancólicos.
"Llovía desde hacía siete años; miles de días sobre miles de días que la lluvia había tejido de extremo a extremo, con tambores y cataratas de agua, con el estrépito de tempestades que inundaban las islas como olas de una marea. La lluvia había triturado mil bosques que habían crecido mil veces para ser triturados de nuevo. Y así era para siempre la vida en el planeta Venus, y aquella era la escuela de los hijos de los hombres y mujeres del cohete que habían venido a un mundo de lluvias, a traer la civilización y a vivir sus vidas."
"Llovía desde hacía siete años; miles de días sobre miles de días que la lluvia había tejido de extremo a extremo, con tambores y cataratas de agua, con el estrépito de tempestades que inundaban las islas como olas de una marea. La lluvia había triturado mil bosques que habían crecido mil veces para ser triturados de nuevo. Y así era para siempre la vida en el planeta Venus, y aquella era la escuela de los hijos de los hombres y mujeres del cohete que habían venido a un mundo de lluvias, a traer la civilización y a vivir sus vidas."
Ray Bradbury III
El hombre ilustrado se movía en sueños. Se volvía a un lado y a otro, y con cada movimiento una escena nueva comenzaba a animarse, y le coloreaba la espalda, el brazo, la muñeca.
El hombre ilustrado alzó una mano sobre la oscura hierba de la noche.
Los dedos se abrieron y allí, en su palma, otra ilustración nació a la vida.
El hombre ilustrado se volvió hacia mí y allí en su pecho había un espacio vacío, negro y estrellado, profundo, y algo se movía entre esas mismas estrellas,
algo que caía en la oscuridad, que caía, mientras yo lo miraba...
Ray Bradbury II
Yo no sabía entonces que era ilustrado; sólo vi que era alto, que alguna vez había sido esbelto, y que ahora, por alguna razón, comenzaba a engordar. Recuerdo que tenía los brazos largos y las manos anchas, y un rostro infantil en lo alto de un cuerpo macizo. Me hablo antes de verme, como si hubiese adivinado mi presencia.
-Señor, ¿sabe usted dónde podría encontrar trabajo?
-Temo que no -le respondí.
-Cuarenta años y nunca he tenido un trabajo duradero -me dijo.
Aunque hacía mucho calor, el hombre ilustrado llevaba una camisa de lana, cerrada hasta el cuello. Los puños de las mangas le ocultaban las anchas muñecas. La transpiración le corría por la cara. Y sin embargo no se abría la camisa.
-Bien -me dijo al fin-, este lugar es tan bueno como cualquiera para pasar la noche. ¿No lo molesto?
-Si usted quiere, me sobra un poco de comida -le invité.
Se sentó pesadamente y lanzó un gruñido.
-Se arrepentir de haberme invitado -me dijo-. Todos se arrepienten.
-Señor, ¿sabe usted dónde podría encontrar trabajo?
-Temo que no -le respondí.
-Cuarenta años y nunca he tenido un trabajo duradero -me dijo.
Aunque hacía mucho calor, el hombre ilustrado llevaba una camisa de lana, cerrada hasta el cuello. Los puños de las mangas le ocultaban las anchas muñecas. La transpiración le corría por la cara. Y sin embargo no se abría la camisa.
-Bien -me dijo al fin-, este lugar es tan bueno como cualquiera para pasar la noche. ¿No lo molesto?
-Si usted quiere, me sobra un poco de comida -le invité.
Se sentó pesadamente y lanzó un gruñido.
-Se arrepentir de haberme invitado -me dijo-. Todos se arrepienten.
Ray Bradbury I
Ray Douglas Bradbury (Waukegan, 22 de agosto de 1920-Los Ángeles, 5 de junio de 2012) fue un escritor estadounidense de misterio del género fantástico, terror y ciencia ficción. Principalmente conocido por su obra Crónicas marcianas (1950) y la novela distópica Fahrenheit 451 (1953). "La Carretera" de El hombre ilustrado.
viernes, 20 de abril de 2018
Eduardo Belgrano Rawson II
Cuento: "Perdido en el desierto".
Eduardo Belgrano Rawson es un escritor argentino nacido en la ciudad de San Luis (provincia de San Luis) en 1943. Se dedicó al periodismo y escribió guiones de historieta para revistas de la editorial Columba.
Eduardo Belgrano Rawson es un escritor argentino nacido en la ciudad de San Luis (provincia de San Luis) en 1943. Se dedicó al periodismo y escribió guiones de historieta para revistas de la editorial Columba.
Eduardo Belgrano Rawson I
Cuento: "Radio del Alma".
Eduardo Belgrano Rawson es un escritor argentino nacido en la ciudad de San Luis (provincia de San Luis) en 1943. Se dedicó al periodismo y escribió guiones de historieta para revistas de la editorial Columba. Del libro: "El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos"
Eduardo Belgrano Rawson es un escritor argentino nacido en la ciudad de San Luis (provincia de San Luis) en 1943. Se dedicó al periodismo y escribió guiones de historieta para revistas de la editorial Columba. Del libro: "El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos"
Poetas Surrealistas IV
El marqués de Sade ha vuelto a entrar en el volcán en erupción
De donde había salido
Con sus hermosas manos todavía ornadas de flecos
Sus ojos de doncella
Y ese permanente razonamiento de sálvese quien pueda
Tan exclusivamente suyo
Pero desde el salón fosforescente iluminado por lámparas de entrañas
Nunca ha cesado de lanzar las órdenes misteriosas
Que abren una brecha en la noche moral
Por esa brecha veo
Las grandes sombras crujientes la vieja corteza gastada
Que se desvanecen
Para permitirme amarte
Como el primer hombre amó a la primera mujer
Con toda libertad
Esa libertad
Por la cual el fuego mismo ha llegado a ser hombre
Por la cual el marqués de Sade desafió a los siglos con sus grandes árboles abstractos
Y acróbatas trágicos
Aferrados al hilo de la Virgen del deseo
Poetas Surrealistas III
Certitude
Paul Eluard (1895-1952)
Si je te parle c'est pour mieux t'entendre
Si je t'entends je suis sûr de te comprendre
Si tu souris c'est pour mieux m'envahir
Si tu souris je vois le monde entier
Si je t'étreins c'est pour me continuer
Si nous vivons tout sera à plaisir
Si je te quitte nous nous souviendrons
En te quittant nous nous retrouverons
Certeza
Si te hablo es pare escucharte mejor
Si te escucho estoy seguro de comprender
Si sonríes es para invadirme mejor
Si sonríes veo el mundo entero
Si te abrazo es para continuarme
Si vivimos todo será espléndido
Si te abandono nos recordaremos
Abandonándonos nos hallaremos.
Poetas Surrealistas II
Declaración del 27 de enero de 1925
Ante una falsa interpretación de nuestras intenciones que se ha difundido de manera estúpida entre el público, queremos declarar lo siguiente a toda la embrutecedora crítica literaria, dramática, filosófica, exegética e incluso teológica:
1º No tenemos nada que ver con la literatura, pero somos capaces, en caso necesario, de servirnos de ella como todo el mundo.
2º El SURREALISMO no es un medio de expresión nuevo o más fácil, ni tampoco una metafísica de la poesía. Es un medio de liberación total del espíritu. Y de todo lo que se le parezca.
3º Estamos completamente decididos a hacer una Revolución .
4º Hemos decidido asociar la palabra SURREALISMO a la palabra REVOLUCION , sólo para mostrar el carácter desinteresado, independiente y hasta absolutamente desesperado de esta revolución.
5º No pretendemos cambiar para nada las costumbres de los hombres, pero sí mostrarles la fragilidad de sus pensamientos, y sobre qué inestables cimientos, sobre qué cavernas, han edificado sus tambaleantes viviendas.
6º Lanzamos esta advertencia solemne a la sociedad: Que preste atención a sus desvaríos, a casa uno de los pasos en falso de sus creencias, porque seremos implacables.
7º En cada recodo de su pensamiento, la sociedad se topará con nosotros.
8º La Rebelión es nuestra especialidad. Y estamos dispuestos a emplear, en caso necesario, cualquier medio de acción.
9º Nos dirigimos especialmente al mundo occidental: el SURREALISMO existe. -Pero, ¿ qué es entonces este nuevo ¨ismo¨ que se precipita ahora sobre nosotros? - EL SURREALISMO no es una forma poética. Es un grito del espíritu que se vuelve hacia sí mismo decidido a pulverizar desesperadamente sus trabas. ¡ Y con martillos verdaderos si fuera necesario!
Central de Investigaciones Surrealistas 15, rue de Grenelle Louis Aragon, Antonin Artaud, Jacques Baron, Joe Bousquet, J.-A. Boiffard, André Breton, Jean Carrive, René Crevel, Robert Desnos, Paul Eluard, Max Ernest, Théodore Fraenkel, Francis Gérard, Michel Leiris, Georges Limbour, Mathias Lubeck, Georges Malkine, André Masson, Max Morise, Pierre Naville, Marcel Noll, Benjamín Péret, Raymond Quéneau, Philippe Soupault, Dedé Sunbeam, R. Tual.
Poetas Surrealistas I
La poesía tiene una puerta herméticamente cerrada para los imbéciles, abierta de par en par para los inocentes. No es una puerta cerrada con llave o con cerrojo, pero su estructura es tal que, por más esfuerzos que hagan los imbéciles, no pueden abrirla, mientras cede a la sola presencia de los inocentes. Nada hay más opuesto a la imbecilidad que la inocencia. La característica del imbécil es su aspiración sistemática de cierto orden de poder. El inocente, en cambio, se niega a ejercer el poder porque los tiene todos.
jueves, 19 de abril de 2018
Abelardo Castillo III
Abelardo Castillo (Ciudad de Buenos Aires, 27 de marzo de 1935-2 de mayo de 2017) fue un escritor argentino
La que espera
La vida, mi querido Castillo, la vida es algo más que cadenas de ácido desoxirribonucleico, enzimas y combinaciones de moléculas. La vida es un misterio, decía en voz baja el doctor Cardona, con esa rara entonación de secreto que le daba a cualquier tontería un matiz de revelación de ultratumba, de modo que ahora empieza una especie de cuento fantástico, pensé al oírlo. Lo que llamamos enfermedad, decía, lo que llamamos locura, son estrategias del cuerpo y de la mente para sobrevivir, para que se cumpla el único designio de la vida, que es continuar viviendo...
La que espera
La vida, mi querido Castillo, la vida es algo más que cadenas de ácido desoxirribonucleico, enzimas y combinaciones de moléculas. La vida es un misterio, decía en voz baja el doctor Cardona, con esa rara entonación de secreto que le daba a cualquier tontería un matiz de revelación de ultratumba, de modo que ahora empieza una especie de cuento fantástico, pensé al oírlo. Lo que llamamos enfermedad, decía, lo que llamamos locura, son estrategias del cuerpo y de la mente para sobrevivir, para que se cumpla el único designio de la vida, que es continuar viviendo...
Abelardo Castillo II
Abelardo Castillo (Ciudad de Buenos Aires, 27 de marzo de 1935-2 de mayo de 2017) fue un escritor argentino.
Una última, ¿qué consejo le daría a alguien que está empezando a escribir?
Una vez dije en broma “Que desista”, que la va a pasar mucho mejor. Después, si ya no tiene remedio, que se acuerde un consejo de Rilke, en La carta a un joven poeta, “en la hora más serena de tu noche, pregúntate ¿debo escribir? Si la respuesta es sí, que nada te lo impida”. Es una pregunta que hay que contestarla en serio. Yo nunca estuve de acuerdo del todo con Camus, cuando plantea en el libro de Sísifo que la pregunta esencial de la filosofía es si la vida tiene un sentido. Yo no estoy de acuerdo en eso por el giro, “la” vida. Yo creo que nadie puede juzgar por el sentido de “la” vida. No puedo juzgar por el sentido de la vida de mi gato, mucho menos de los seres que quiero o de un árbol en la calle. ¿Quién soy yo para juzgar? Puedo juzgar sobre mi vida. La pregunta sería ¿mi vida tiene sentido? ¿Debo vivir yo? Con esa seriedad hay que preguntarse ¿Debo escribir yo? Cuando uno se hace ese tipo de preguntas, si es sincero, con la vida, creo que el planeta quedaría reducido a una docena y media de personas. ¿Siento la necesidad esencial y tiene sentido, no solo para mí, que yo escriba? ¿O también quiero tener hijos, ganar plata, tener auto? Es la pregunta esencial de cualquier artista. Cuando la respuesta es sí, se terminó el problema. Ahora si además querés comer todos los días, querés tener muchas minas, querés tener un Volvo cero kilómetro, ya la cosa cambia, pero entonces respondiste mal a la pregunta.
Una última, ¿qué consejo le daría a alguien que está empezando a escribir?
Una vez dije en broma “Que desista”, que la va a pasar mucho mejor. Después, si ya no tiene remedio, que se acuerde un consejo de Rilke, en La carta a un joven poeta, “en la hora más serena de tu noche, pregúntate ¿debo escribir? Si la respuesta es sí, que nada te lo impida”. Es una pregunta que hay que contestarla en serio. Yo nunca estuve de acuerdo del todo con Camus, cuando plantea en el libro de Sísifo que la pregunta esencial de la filosofía es si la vida tiene un sentido. Yo no estoy de acuerdo en eso por el giro, “la” vida. Yo creo que nadie puede juzgar por el sentido de “la” vida. No puedo juzgar por el sentido de la vida de mi gato, mucho menos de los seres que quiero o de un árbol en la calle. ¿Quién soy yo para juzgar? Puedo juzgar sobre mi vida. La pregunta sería ¿mi vida tiene sentido? ¿Debo vivir yo? Con esa seriedad hay que preguntarse ¿Debo escribir yo? Cuando uno se hace ese tipo de preguntas, si es sincero, con la vida, creo que el planeta quedaría reducido a una docena y media de personas. ¿Siento la necesidad esencial y tiene sentido, no solo para mí, que yo escriba? ¿O también quiero tener hijos, ganar plata, tener auto? Es la pregunta esencial de cualquier artista. Cuando la respuesta es sí, se terminó el problema. Ahora si además querés comer todos los días, querés tener muchas minas, querés tener un Volvo cero kilómetro, ya la cosa cambia, pero entonces respondiste mal a la pregunta.
Abelardo Castillo I
Abelardo Castillo (Ciudad de Buenos Aires, 27 de marzo de 1935-2 de mayo de 2017) fue un escritor argentino.
Undine
La sirenita viene a visitarme de vez en cuando. Me cuenta historias que cree inventar, sin saber que son recuerdos. Sé que es una sirena, aunque camina sobre dos piernas. Lo sé porque dentro de sus ojos hay un camino de dunas que conduce al mar. Ella no sabe que es una sirena, cosa que me divierte bastante. Cuando ella habla yo simulo escucharla con atención pero, al mínimo descuido, me voy por el camino de las dunas, entro al agua y llego a un pueblo sumergido donde hay una casa, donde también está ella, sólo que con escamada cola de oro y una diadema de pequeñas flores marinas en el pelo. Sé que mucha gente se ha preguntado cuál es la edad real de las sirenas, si es lícito llamarlas monstruos, en qué lugar de su cuerpo termina la mujer y empieza el pez, cómo es eso de la cola. Sólo diré que las cosas no son exactamente como cuenta la tradición y que mis encuentros con la sirena, allá en el mar, no son del todo inocentes. La de acá, naturalmente, ignora todo esto. Me trata con respeto, como corresponde hacerlo con los escritores de cierta edad. Me pide consejos, libros, cuenta historias de balandras y prepara licuados de zanahoria y jugo de tomate. La otra está un poco más cerca del animal. Grita cuando hace el amor. Come pequeños pulpos, anémonas de mar y pececitos crudos. No le importa en absoluto la literatura. Las dos, en el fondo, sospechan que en ellas hay algo raro. No sé si debo decirles cómo son las cosas.
Undine
La sirenita viene a visitarme de vez en cuando. Me cuenta historias que cree inventar, sin saber que son recuerdos. Sé que es una sirena, aunque camina sobre dos piernas. Lo sé porque dentro de sus ojos hay un camino de dunas que conduce al mar. Ella no sabe que es una sirena, cosa que me divierte bastante. Cuando ella habla yo simulo escucharla con atención pero, al mínimo descuido, me voy por el camino de las dunas, entro al agua y llego a un pueblo sumergido donde hay una casa, donde también está ella, sólo que con escamada cola de oro y una diadema de pequeñas flores marinas en el pelo. Sé que mucha gente se ha preguntado cuál es la edad real de las sirenas, si es lícito llamarlas monstruos, en qué lugar de su cuerpo termina la mujer y empieza el pez, cómo es eso de la cola. Sólo diré que las cosas no son exactamente como cuenta la tradición y que mis encuentros con la sirena, allá en el mar, no son del todo inocentes. La de acá, naturalmente, ignora todo esto. Me trata con respeto, como corresponde hacerlo con los escritores de cierta edad. Me pide consejos, libros, cuenta historias de balandras y prepara licuados de zanahoria y jugo de tomate. La otra está un poco más cerca del animal. Grita cuando hace el amor. Come pequeños pulpos, anémonas de mar y pececitos crudos. No le importa en absoluto la literatura. Las dos, en el fondo, sospechan que en ellas hay algo raro. No sé si debo decirles cómo son las cosas.
José Agustín Goytisolo I
José Agustín Goytisolo (Barcelona, 13 de abril de 1928 - Barcelona, 19 de marzo de 1999) fue un escritor español.
Hermann Hesse II
Hermann Karl Hesse (Calw, Wurtemberg, Imperio alemán, 2 de julio de 1877 – Montagnola, Cantón del Tesino, Suiza, 9 de agosto de 1962) fue un escritor, poeta, novelista y pintor alemán, naturalizado suizo en mayo de 1924.
Hermann Hesse I
Hermann Karl Hesse (Calw, Wurtemberg, Imperio alemán, 2 de julio de 1877 – Montagnola, Cantón del Tesino, Suiza, 9 de agosto de 1962) fue un escritor, poeta, novelista y pintor alemán, naturalizado suizo en mayo de 1924.
Federico García Lorca. Romancero Gitano II
Federico García Lorca (Fuente Vaqueros, Granada, 5 de junio de 1898-camino de Víznar a Alfacar, Granada, 18 de agosto de 1936) fue un poeta, dramaturgo y prosista español, también conocido por su destreza en muchas otras artes.
Federico García Lorca. Romancero Gitano I
Federico García Lorca (Fuente Vaqueros, Granada, 5 de junio de 1898-camino de Víznar a Alfacar, Granada, 18 de agosto de 1936) fue un poeta, dramaturgo y prosista español, también conocido por su destreza en muchas otras artes.
Raúl Zurita I.
Raúl Zurita Canessa (Santiago, 10 de enero de 1950) es un poeta chileno, Premio Nacional de Literatura 2000.
Macedonio Fernández I
"TESIS: Es más Cielo la Luna que el Cielo, si una Cordialidad de la Altura es lo que buscamos."
Macedonio Fernández (Buenos Aires, 1 de junio de 1874 - Buenos Aires, 10 de febrero de 1952) fue un escritor, abogado y filósofo argentino, autor de novelas, cuentos, poemas, artículos periodísticos, ensayos filosóficos y textos de naturaleza inclasificable.
Macedonio Fernández (Buenos Aires, 1 de junio de 1874 - Buenos Aires, 10 de febrero de 1952) fue un escritor, abogado y filósofo argentino, autor de novelas, cuentos, poemas, artículos periodísticos, ensayos filosóficos y textos de naturaleza inclasificable.
Horacio Quiroga IV
Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo.
Horacio Quiroga III
Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vívida, naturalista y modernista.
Horacio Quiroga II
VI
Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: “Desde el río soplaba el viento frío”, no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de tus palabras, no te preocupes de observar si son entre sí consonantes o asonantes.
Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: “Desde el río soplaba el viento frío”, no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de tus palabras, no te preocupes de observar si son entre sí consonantes o asonantes.
Horacio Quiroga I
Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1878 – Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo.
Iván Wielikosielek I
Iván Wielikosielek, nació en Ballesteros (provincia de Córdoba) en 1971 y actualmente vive en Villa María.
miércoles, 18 de abril de 2018
Raúl Galán III
Raúl Galán fue un poeta jujeño, nacido en Libertador General San Martín, Jujuy, el 23 de octubre de 1913 y fallecido en Baradero el 15 de enero de 1963
Raúl Galán II
Raúl Galán fue un poeta jujeño, nacido en Libertador General San Martín, Jujuy, el 23 de octubre de 1913 y fallecido en Baradero el 15 de enero de 1963
Raúl Galán I
Raúl Galán fue un poeta jujeño, nacido en Libertador General San Martín, Jujuy, el 23 de octubre de 1913 y fallecido en Baradero el 15 de enero de 1963
Isidoro Blaistein II
Isidoro Blaistein (n. Concordia, Argentina, 12 de enero de 1933 - m. Buenos Aires, 28 de agosto de 2004) fue un escritor argentino.
Isidoro Blaisten I
Isidoro Blaistein (n. Concordia, Argentina, 12 de enero de 1933 - m. Buenos Aires, 28 de agosto de 2004) fue un escritor argentino.
Haroldo Conti II
–A lo largo de su oficio se habrá preguntado muchas veces para qué sirve escribir.
–
Por supuesto. Uno se pregunta si no es una tarea inútil la nuestra, eso de escribir fatigosamente, de atornillarse a una silla sin saber si vamos a trascender ese acto individual y llegar a un público. A veces ocurre que las ganas de escribir son como una enfermedad y uno escribe para curarse. He dicho muchas veces que yo no escribo la Historia sino las historias de las gentes, de los hombres concretos. Escribo para rescatar hechos, para rescatarme a mí mismo. Podría decirles más: creo que toda mi obra es una obsesiva lucha contra el tiempo, contra el olvido de los seres y las cosas. Uno siente que envejece, que se va y quiere que algunas cosas, de alguna manera, permanezcan. Es una cuestión, diríamos, metafísica, y determina todo lo que escribo.
Por supuesto. Uno se pregunta si no es una tarea inútil la nuestra, eso de escribir fatigosamente, de atornillarse a una silla sin saber si vamos a trascender ese acto individual y llegar a un público. A veces ocurre que las ganas de escribir son como una enfermedad y uno escribe para curarse. He dicho muchas veces que yo no escribo la Historia sino las historias de las gentes, de los hombres concretos. Escribo para rescatar hechos, para rescatarme a mí mismo. Podría decirles más: creo que toda mi obra es una obsesiva lucha contra el tiempo, contra el olvido de los seres y las cosas. Uno siente que envejece, que se va y quiere que algunas cosas, de alguna manera, permanezcan. Es una cuestión, diríamos, metafísica, y determina todo lo que escribo.
Haroldo Conti I
Haroldo Pedro Conti (Chacabuco, 25 de mayo de 1925 - secuestrado y desaparecido en Buenos Aires el 5 de mayo de 1976) fue un escritor y docente argentino, considerado uno de los más destacados de la generación del sesenta, junto con Rodolfo Walsh, Antonio Di Benedetto, Héctor Tizón y Juan José Saer.
Nicolás Guillén I
Nicolás Cristóbal Guillén Batista (Camagüey, 10 de julio de 1902 - La Habana, 16 de julio de 1989) fue un poeta, periodista y activista político cubano.
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